DI SOLDATINI E ALTRI CAPRICCI

Questo finesettimana mi ha lasciato l’amaro in bocca.

Vedo già i sorrisetti maliziosi e curiosi sulle vostre facce. Pettegoli!

E invece è così.

Io adoro la classica grigliata tra amici, non in se per il cibo, che è buono, ma per quello che è l’ensemble della festa, il contesto per intenderci. È da quando mi facevo le uscite lunghe in bici di allenamento per l’ironman e poi durante le granfondo ciclistiche, gare di lunga distanza anche oltre i 150 km, sovente con notevoli dislivelli, dove passi in certe ore del giorno e senti quel profumino e tu sei li che hai pasteggiato a barrette gusto “cacca”, che per buone che siano alla terza non ne puoi più, che ho quella “voglia” da puerpera di grigliata mista accompagnata da verdurine, formaggi, vino e magari qualche birra. Sono persino disposto a far da chef e spargere il mio intingolo speciale su un intero costato o su un filetto anche lui tutto intero, o su qualche costata tagliata bella spessa, su qualche aletta di pollo, in quanto chef, curarmi il pezzo migliore e…. naturalmente l’aperitivo lungo, perché lo chef da brace vuole tanta benzina; accanto al fuoco si sa, si perdono molti liquidi e tocca reintegrare.

Divagazioni.

Voglia di grigliata, dicevamo e più volte palesata. Per cui mi era stata promessa una microgrigliata durante il finesettimana. Ecco, sono stato deluso. Si, deluso. Mi era stata promessa, già ridotta peraltro a una entrecote francese che per buona e grande non è che un blando surrogato del menu Flinstones che intendo come grigliata, e non l’ho avuta. Causa le sopravvenute questioni tecniche (sforato i tempi causa allenamenti N.d.R.), niente.

Letta la mia delusione nel saltare anche questa volta la mia agoniata pantagruelica abbuffata

I miei “soci” di week end, hanno acconsentito a trasformare quanto sopra in una cena in brasserie. Ok. Meglio che un calcio ma sempre più lontano.

Quindi, si entra in brasserie e con mio sommo sconforto, scopro che la più grossa bistecca non è che da due miseri etti. No. È un quinto del volume di carne che per me è una grigliata appena accettabile. Ero proprio deluso. Natale senza regali.

Altro aneddoto. Volevo la mia bella suite da competizione, uno spettacolo, neoprene sottile, legale per kona, una roba che rendi i 15 in acqua, e cosa ho avuto? Ricordati che …. E anche li cedo. Niente body da gara. Sarà per il prossimo anno.

Non finisce mica qui eh.

Volevo i soldatini, il nebbiolo Occhietti di Renato Ratti, io lo chiamo soldatini perché sull’etichetta ci sono effigi di soldati della vecchia armata sabauda, qualcuno durante la spesa non me l’ha lasciato comprare. Ieri sera a cena, leggo scritto in carta “Nebbiolo Occhetti”, badate bene Occhetti. A questo punto chiedo, posso avere i miei soldatini? Strappo una tirata risposta affermativa, finalmente, peccato però che era un altro vino. Come se voi chiedeste di Andrea e ci fosse un altro che si chiama Andriea. Morale, non era quello che volevo. Ottimo, meraviglioso, gran vino, ma non erano i soldatini.

Insomma, quasi mi viene da essere arrabbiato.

Ora veniamo finalmente a quello che volete leggere, perché volete il sangue vero? Iene.

E bene, non lo avrete. Un finesettimana meraviglioso, tolto qualche problema alla Redmobile, nulla di grave. Un po’di allenamento, divertimento, e un triathlon da vedere, certo, aver trovato il pettorale per il Corta Distanza, sarebbe stato magnifico, l’avrei fatto con piacere. Comunque ho nuotato, ho corso, sono andato in bicicletta, ecco questi ultimi due un po’più lontani dalla magnificenza di un po’di tempo fa, ma fatto in compagnia assume tutto un altro sapore, come quello della mia grigliata mista, ma non quella amara che non ho avuto, quella che ho vissuto in questi giorni innaffiata dall’intera armata rossa. Davvero meraviglioso.